二零一五年十一月十八日，在这个寒风呼啸的夜晚里，一所老旧的房屋里，一个苍颜白发的老人独自守在一张布满油渍的木桌旁，常年不曾刷洗的桌子布满了黑黑的油斑，有的地方被摸的发亮的都能照见人脸，一股若有若无的泔水味二萦绕在屋中。只是这老人对此早已习惯了，他目光呆滞，只是直直的盯着桌子上那块小的可怜的蛋糕。与其说是蛋糕，还不如说是块面包，因为上面根本就没有甜美的奶油，更别说那看一眼就能让人欢喜的不得了的图案。 老人对着蛋糕已经坐了三四个小时了，他除了时而抬起头看看透着寒风的大门外，在没有别的动作。眼看墙上老旧的钟表走了一圈又一圈，转眼已是十一点多，老人开始有些坐立不安，他颤巍巍的站起身，当头抬起的那一