奥利弗什么 作品
第17章
“你是说像那天一样吗？”他补了一句，仿佛想帮我说出我说不出口的话，却因为假装忘记事情发生的确切日子，而让情况同样棘手。
“我认为我们再也不会做那种事了。
”我想输得高贵而有尊严。
“不过，没错，像那样。
”我也懂怎么搞暧昧。
对我这样一个极为害羞的男生来说，讲出这种话的勇气只有一个源头:我连续两晚或许三晚做的一个梦。
他在我的梦里恳求我说:“如果你胆敢停下来，还不如先杀了我。
”我以为我记得梦中的情境，但因为实在太难为情，所以即使面对自己，也不愿意爽快承认。
我在它周围拉上幕布，只能偷偷摸摸、匆促地偷窥一眼。
“那一天属于不同的时空偏差。
我们不要无事生非……” 奥利弗听进去了。
“这种智慧的见解，是你最迷人的特性。
”他把眼光从拍纸簿上抬起来，坚定地凝视我的脸，让我觉得非常不自在。
“你那么喜欢我吗，艾里奥？” “我喜欢你吗？”我想用不可置信的语气，好质疑他竟然怀疑这种事。
但接着我想到更好的。
我打算加上意思应该是“一点都没错”却饶富意义而闪烁其词的“或许”来缓和回答的语气。
然而就在此时，我竟脱口而出:“我喜欢你吗？”奥利弗，你竟然还要问？我崇拜你。
就这样，我说出来了。
我希望这句话让他吃惊，像打在脸上的一巴掌，好有机会紧接着给他最慵懒的爱抚。
既然我们谈的是“崇拜”，那“喜欢”算什么？但我也希望我用的动词，能承载充满说服力的制胜一击，好让迷恋对象的亲密好友偷偷将他拉到一旁，对他转述:“听着，我想你应该知道……某某崇拜你。
在这种状况下，“崇拜”似乎比任何人敢说的话都透露更多，却也是我能想到的最安全最晦涩的语句。
我希望能抒发心中的真情，同时准备后路，好在我冲过头时立即撤退。
“我跟你去B城，可是……不说话。
”他说。
“不说话，什么都不说，一个字也不说。
” “我们半小时后去骑车如何？” 噢，奥利弗，去厨房找点吃的东西的路上，我对自己说，我愿意为你做任何事。
我会跟你一起骑车上山，我会跟你骑车进城，比赛看谁先到。
到了崖径，我不会指着海叫你看。
你去找译者的时候，我会在小广场的酒吧等你。
我会触摸在皮亚韦河殉身的无名士兵纪念碑，一个字也不说。
我会带你去书店，把脚踏车停在店外，一起进去再一起离开，而且我保证，我保证，我保证，完全不提雪莱或莫奈，我也绝对不会卑屈地告诉你，两天前的夜里，你让我的灵魂如何迅速老去。
我要享受这段短短旅程，我不断告诉自己。
我们是两个骑车旅行的年轻人，我们要进城然后回来，我们要游泳，打网球，吃，喝，深夜在小广场邂逅，而这同一座小广场，就是两天前的早上，我们说了许多但其实什么也没说的地方。
他会和一个女孩在一起，我也和一个女孩在一起，我们甚至觉得快乐。
如果我没把事情搞砸，我们可以天天骑车进城再一起回来，即使他只肯给这么多，我也接受――甚至，更少我也愿意将就，只要能拥有这些愿望的碎片。
那天早上我们骑车进城，没多久他就处理完翻译的事。
我们在咖啡店仓促喝了一杯咖啡之后，书店仍然没开。
我们继续在小广场徘徊，我盯着战争纪念碑看，他则远眺斑斑点点的海湾，雪莱的鬼魂尾随我们一步一步走过城区，比哈姆雷特之父的召唤声更响亮，而我们俩不置一词。
不假思索，他问起怎么可能有人淹死在这样的海里？我立刻报以微笑，因为我逮到他出尔反尔的企图，旋即双双为此露出狼狈为奸的微笑，就像发生在两个人谈话间热情潮湿的吻，两人都没多想，就借着双方为了避免探查彼此的不设防，而刻意摆放在两人之间、滚烫火红的点心，寻找彼此的嘴唇。
“我以为我们不……”我发话。
“不说话，我知道。
” 回到书店，我们把脚踏车留在外面才进去。
这感觉很特别。
仿佛带人参观你的私人小教堂，你常光顾的秘密基地，就像崖径那儿。
我们来这里独处，梦想着别人。
这是你进入我生命之前，我梦想你的地方。
我喜欢他在书店里的举止。
他好奇却不专注，保持兴趣却冷静，在“看我找到了什么”跟“当然，怎么可能有书店没卖某某书”之间突然转向。
书店老板进了两本司汤达?的《阿蒙丝》，一本是平装版，另一本是昂贵的精装版。
一阵冲动让我脱口说我两本都要，并且记在父亲的账上。
接着我请老板帮忙找笔，翻开精装版，我写下:在永恒与虚无之间。
八十年代中于意大利某处，为你沉默。
<em>?</em><em>司汤达(Stendhal,1783-1842}:</em><em>本名马希?翁里?贝勒(Marie-HenriBeyle)</em><em>，法国作家。
</em> 多年以后，如果他仍留着这本书，我希望他感到痛苦。
甚至，我希望有一天某人浏览他的藏书，翻开这本小小的《阿蒙丝》，问起“告诉我，八十年代中，在意大利某处沉默的是谁”，我要他兴起如哀伤一样突然，比后悔更猛烈，或许甚至是怜悯我的感觉，因为这天早上在书店里，我或许也愿意接受怜悯。
如果怜悯是他唯一能给的，如果怜悯能让他伸出一只手臂搂着我。
在这怜悯与悔恨的波澜下，是一股酝酿多年、模糊的色欲暗流。
我要他记得那个早晨我在莫奈崖径吻他，不是第一次，而是第二次，我的唾液流人他嘴里，我是多么渴望得到他。
他说这份礼物是他一整年收到最好的东西云云。
我耸耸肩，表示不把敷衍的谢意当一回事。
或许我只是希望他再说一次。
“那么我很高兴。
我只是想为今天早上的事向你道谢。
”在他想到要插嘴之前，我又补了一句:“我知道。
不说话。
绝不。
” 下山途中，经过“我的地方”，这次换我撇开眼，仿佛那件事早已抛诸脑后。
我相信如果当时我看他，我们会交换同样有感染力的微笑；那种提起雪莱之死时立刻从脸上抹除的微笑。
我们的距离可能因此拉
“我认为我们再也不会做那种事了。
”我想输得高贵而有尊严。
“不过，没错，像那样。
”我也懂怎么搞暧昧。
对我这样一个极为害羞的男生来说，讲出这种话的勇气只有一个源头:我连续两晚或许三晚做的一个梦。
他在我的梦里恳求我说:“如果你胆敢停下来，还不如先杀了我。
”我以为我记得梦中的情境，但因为实在太难为情，所以即使面对自己，也不愿意爽快承认。
我在它周围拉上幕布，只能偷偷摸摸、匆促地偷窥一眼。
“那一天属于不同的时空偏差。
我们不要无事生非……” 奥利弗听进去了。
“这种智慧的见解，是你最迷人的特性。
”他把眼光从拍纸簿上抬起来，坚定地凝视我的脸，让我觉得非常不自在。
“你那么喜欢我吗，艾里奥？” “我喜欢你吗？”我想用不可置信的语气，好质疑他竟然怀疑这种事。
但接着我想到更好的。
我打算加上意思应该是“一点都没错”却饶富意义而闪烁其词的“或许”来缓和回答的语气。
然而就在此时，我竟脱口而出:“我喜欢你吗？”奥利弗，你竟然还要问？我崇拜你。
就这样，我说出来了。
我希望这句话让他吃惊，像打在脸上的一巴掌，好有机会紧接着给他最慵懒的爱抚。
既然我们谈的是“崇拜”，那“喜欢”算什么？但我也希望我用的动词，能承载充满说服力的制胜一击，好让迷恋对象的亲密好友偷偷将他拉到一旁，对他转述:“听着，我想你应该知道……某某崇拜你。
在这种状况下，“崇拜”似乎比任何人敢说的话都透露更多，却也是我能想到的最安全最晦涩的语句。
我希望能抒发心中的真情，同时准备后路，好在我冲过头时立即撤退。
“我跟你去B城，可是……不说话。
”他说。
“不说话，什么都不说，一个字也不说。
” “我们半小时后去骑车如何？” 噢，奥利弗，去厨房找点吃的东西的路上，我对自己说，我愿意为你做任何事。
我会跟你一起骑车上山，我会跟你骑车进城，比赛看谁先到。
到了崖径，我不会指着海叫你看。
你去找译者的时候，我会在小广场的酒吧等你。
我会触摸在皮亚韦河殉身的无名士兵纪念碑，一个字也不说。
我会带你去书店，把脚踏车停在店外，一起进去再一起离开，而且我保证，我保证，我保证，完全不提雪莱或莫奈，我也绝对不会卑屈地告诉你，两天前的夜里，你让我的灵魂如何迅速老去。
我要享受这段短短旅程，我不断告诉自己。
我们是两个骑车旅行的年轻人，我们要进城然后回来，我们要游泳，打网球，吃，喝，深夜在小广场邂逅，而这同一座小广场，就是两天前的早上，我们说了许多但其实什么也没说的地方。
他会和一个女孩在一起，我也和一个女孩在一起，我们甚至觉得快乐。
如果我没把事情搞砸，我们可以天天骑车进城再一起回来，即使他只肯给这么多，我也接受――甚至，更少我也愿意将就，只要能拥有这些愿望的碎片。
那天早上我们骑车进城，没多久他就处理完翻译的事。
我们在咖啡店仓促喝了一杯咖啡之后，书店仍然没开。
我们继续在小广场徘徊，我盯着战争纪念碑看，他则远眺斑斑点点的海湾，雪莱的鬼魂尾随我们一步一步走过城区，比哈姆雷特之父的召唤声更响亮，而我们俩不置一词。
不假思索，他问起怎么可能有人淹死在这样的海里？我立刻报以微笑，因为我逮到他出尔反尔的企图，旋即双双为此露出狼狈为奸的微笑，就像发生在两个人谈话间热情潮湿的吻，两人都没多想，就借着双方为了避免探查彼此的不设防，而刻意摆放在两人之间、滚烫火红的点心，寻找彼此的嘴唇。
“我以为我们不……”我发话。
“不说话，我知道。
” 回到书店，我们把脚踏车留在外面才进去。
这感觉很特别。
仿佛带人参观你的私人小教堂，你常光顾的秘密基地，就像崖径那儿。
我们来这里独处，梦想着别人。
这是你进入我生命之前，我梦想你的地方。
我喜欢他在书店里的举止。
他好奇却不专注，保持兴趣却冷静，在“看我找到了什么”跟“当然，怎么可能有书店没卖某某书”之间突然转向。
书店老板进了两本司汤达?的《阿蒙丝》，一本是平装版，另一本是昂贵的精装版。
一阵冲动让我脱口说我两本都要，并且记在父亲的账上。
接着我请老板帮忙找笔，翻开精装版，我写下:在永恒与虚无之间。
八十年代中于意大利某处，为你沉默。
<em>?</em><em>司汤达(Stendhal,1783-1842}:</em><em>本名马希?翁里?贝勒(Marie-HenriBeyle)</em><em>，法国作家。
</em> 多年以后，如果他仍留着这本书，我希望他感到痛苦。
甚至，我希望有一天某人浏览他的藏书，翻开这本小小的《阿蒙丝》，问起“告诉我，八十年代中，在意大利某处沉默的是谁”，我要他兴起如哀伤一样突然，比后悔更猛烈，或许甚至是怜悯我的感觉，因为这天早上在书店里，我或许也愿意接受怜悯。
如果怜悯是他唯一能给的，如果怜悯能让他伸出一只手臂搂着我。
在这怜悯与悔恨的波澜下，是一股酝酿多年、模糊的色欲暗流。
我要他记得那个早晨我在莫奈崖径吻他，不是第一次，而是第二次，我的唾液流人他嘴里，我是多么渴望得到他。
他说这份礼物是他一整年收到最好的东西云云。
我耸耸肩，表示不把敷衍的谢意当一回事。
或许我只是希望他再说一次。
“那么我很高兴。
我只是想为今天早上的事向你道谢。
”在他想到要插嘴之前，我又补了一句:“我知道。
不说话。
绝不。
” 下山途中，经过“我的地方”，这次换我撇开眼，仿佛那件事早已抛诸脑后。
我相信如果当时我看他，我们会交换同样有感染力的微笑；那种提起雪莱之死时立刻从脸上抹除的微笑。
我们的距离可能因此拉